Viernes Literario (I)

Hace casi diez años comencé a mandar un poema semanal a un pequeño y selecto grupo de amigos. Lo llamamos "Adoro la poesía" y se creó una especie de lista de correo en la que yo me encargaba de mandar un poema que me resultaba especial por algún motivo. 

Ayer encontré un libro que creía perdido, "Afinidades afectivas" (Antología de poesía nórdica), regalo del Sr. Skyzos y de otros amigos (es el chiquitito, no el grande) y salió de entre sus páginas el listado de poemas que mandé en su día. 

Me siento con ganas de retomar el blog, quizá no con el tiempo que quisiera, pero desde hoy me propongo, al menos, poner en este muro un poema semanal. Se aceptarán propuestas enviadas a mi correo palabrasquenodicennada@gmail.com. 

Hoy comenzamos con Hans Börli, autor noruego (1918-1989), que publicó tanto poesía como prosa. Espero que os guste. 

ACERO

(1947)

Este arado

is made in Germany. 

Ahí esta cubierto de rocío

fresco y agradable de tocar

como la mejilla de una mujer dormida.

Si el destino lo hubiese querido

el acero de este arado 

hubiese ido a parar

a las fábricas de Krupp en Essen.

Entonces tal vez

-fundido como mortero-

hubiese arado en carne caliente. 

Ahora reposa la tierra

arada en la tarde primaveral.

Y gorjea el aguzanieves

picoteando gusanos entre los surcos.

Y el arado está ahí

embarrado y cándido.

Sabe lo que ha susurrado la tierra

al acariciar la reja.

Pero no sabe nada 

sobre Cherbourg,

Velikije Luki 

ni El-Alamein. 

Homenaje a Miguel Hernández

Siguiendo una idea de Lespoinçonneurdeslilas, homenajeo a Miguel Hernández, grandísimo poeta, con uno de los mejores poemas que se han escrito jamás en la Literatura española: Las nanas de la cebolla (se acompaña cantada por Joan Manuel Serrat).

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Miguel Hernández, 1939

DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo, ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas y pliegues
y suaves hondonadas,
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.

Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con ciudado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo:
nacieron así las ideas,
los sueños, el instinto.

Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen
mujer todos los días,
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

(poetisa nicaraguense)

El poema de la semana (Quevedo)

DEFINICIÓN DE AMOR

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que no da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amor, solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo,
enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño, Amor, este es su abismo.
¡Mirad qué amistad tendrá con nada
que en todo es contrario de si mismo!

Francisco de Quevedo y Villegas

El poema de la semana (Lourdes Ventura)

En el 2003 comencé a mandar a mis amigos más cercanos un poema a la semana por correo. Esa actividad se realizó a través de un grupo de correo en Yahoo, se alargó durante un año y me dio muchas satisfacciones. Algunas de aquellas poesías se trasladaron al antiguo blog, fue una costumbre que también perdí por la falta de práctica.

Las circunstancias de mi vida en estos momentos me hacen que me vuelva de nuevo hacia la poesía (sólo la miro y la leo cuando estoy muy, muy triste o, como ahora, floto en un estado de inconsciencia feliz). Esta mañana, tras un pequeño suceso, me he acordado de un párrafo de un libro que leí hace tiempo, que, sin ser poesía desde el punto de vista estricto, con su métrica, su rima y su ritmo, es pura prosa poética. Espero que os guste.

"Hay venas por las que palpitan expresiones como te quiero, I love you, Je t'aime, y esos murmullos de caña de azúcar corren por todo el cuerpo, deseando encontrar un modo de salir y cuando por fin se acercan a la boca brotan a la vez que los violines de una orquesta cíngara, y algunos hombres y algunas mujeres dicen: qué delicia este bolero, este reloj no marques las horas, qué delicia te recuerdo cómo eras en el último otoño, Neruda, qué delicia, qué encantador love me tender, los Beatles, Violeta de La Traviata, con esas ojeras desesperadas, Alejandro Sanz, corazón partío, todas las canciones de amor de la historia, todas las antologías de las mejores poesías sentimentales en todas ls lenguas, llámame amor, y me bautizaré de nuevo, amor; mi estación, lo dijo Sylvia Plath en un libro que le he quitado a mi madre. Hay venas por las que corre a ratos esa dicha de las palabras apasionadas, y hay otras venas en las tinieblas, mudas, con la sangre silenciosa, con el miedo en la punta de la lengua, mejor no decir I love you, te quiero, Je t'aime, qué pesadez, los boleros, qué espanto de corazón partío, mejor no decir nada, piensan algunos hombres, ¿para qué hay que decir nada?, ya se sabe, ¿no?, esas cosas se saben, es muy fastidioso que las mujeres te pregunten cien veces si las amas. ¿Me quieres?, preguntan, y a los cinco minutos vuelven a preguntar: ¿me quieres?; hace un mes que no me lo has dicho, hace dos siglos, quince minutos, hace una milésima de segundo que no me dices que me amas. Hay venas de caña de azúcar en las que flotan palabras de fiebre y venas que no tienen sabor ni temperatura y prefieren el silencio".

Lourdes Ventura, de "El poeta sin párpados".